Did I tell you about the shady business down the hall?                                                                                                               Garbage bins line the walls overflowing                                                           pizza crust and piss-yellow Mountain Dew.

                                                           Locked outside my office, cigarette smoke snakes                                                                                         in the cracks. That                                                                                                                           incense                                                                                                                  will never manage to mask the funk.                                                                                                                                                                                                                                                                                   Parroting words from                                                                                                                   four doors down,                                                                                                                                                                                                 is there something that I can help you with? The buzz                                                                                                                  from empty office lines and feminine                                                                  tone knows that they can’t.                                                                                                                                                                                                                                                                                          Avon make up or vacuum cleaners?                                                                                                                       Too tame for the siren                                                                                                                 of their product,                                                                                                and I’d listen to their pitch despite no obligation.                                                                                                                                                                                                                                                          Only Lotusland would                                                                                                                  welcome this.                                                                                                                                                                                                   The rank of clogged toilets and stagnant body odor,                                                                                                                    they mill in the open as mongrels swarm                                                          the prospect of their next lunch hour.                                                                                                                                                                                                                                                                       Their secret trade titillates the other patrons-                                                                                                  phone sex operators,                                                                                                                    happy endings,                                                                                                   their grime advocates only back alley                                                                                     transactions.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                The trope of skid row                                                                                                                    for next month’s fee.